о Сплине
Сегодня весь день слушаю. Столько много связано...уже...

Сплин - это то, что уже в крови. Особый вид кровяных телец.
Мы похоронены на невском проспекте, будучи прирожденными убийцами.
Мы пьем виски с молоком, а из темноты глядят на нас глаза Марии и Хуаны.
Мы обречены иметь в доме ружье, да и звезда рок-н-ролла должна умереть.
Мы гнем свою линию, а где-то летит самолет Ленинград-Амстердам.
Да и выхода уже давно нет.

Моя любимая поэзия, растерзанная кокаином.

Как каждый поезд, исчезнувший в темном тоннеле, как и каждая игла в вене...стихи Васильева исчезнут в сознании, но никогда не выйдут оттуда.